Растила мама рака

Растила мама рака,
И рак рос большой.
"Расти, мой сыночек,
Расти, молодой.

Ты пустишь метастазы,
В кровь вольешься в ночь.
И будет плакать мама
За болеющую дочь.

Ей всего три годочка,
Она толком не жила.
Обращены ее к Богу
Слёз полнущие глаза.

Ее кончина неизбежна,
Семью накроет траур.
И рухнет чей-то мир,
Весь в проклятьях и кошмарах.

Но нас не волнует,
У нас — свои цели:
На костях мы пируем,
От страданья мы млеем.

Не страшна нам ни "химия",
Ни другая терапия.
Здесь осели мы уверенно,
Не заставят нас покинуть.

Так расти ж, мой сыночек,
Расти, молодой.
Овладей сердцем, почкой,
Желчным, головой.

Расти, и не думай,
Живи довольно ветрено,
Мать уже всё обдумала,
Мать плохого не посоветует.

Расти, мой любимый,
Ты — всё, что у меня есть", —
Увещевала мама сына,
Чтобы душу его греть.

А через год умер ребенок,
И умер его рак.
И всех родных ребенка душу
Обуяли тьма и мрак.

Никогда не одинока
Могилка той девчонки:
Всегда полна гостей,
И слёз в земле промерзлой.

И никому нету дела,
Что сбылся чей-то план.
Что кем-то там задумана
Была эта игра.

Мир несправедлив,
Полон тоски и отчаянья,
И так будет всегда,
Пока есть выгодополучатели.