Неотвратимым ходом чёрных волн,
Что отражают глянцем свет багровый
Лучей закатных тайный перезвон,
Вал подступал невиданный, суровый.
Далёкий рокот сумрачных глубин
Гудел и пел, и становился фоном.
К нему так быстро привыкал наш мир,
Назвав его естественным законом.
И не был гул прилива скор и быстр,
Хватало людям времени с избытком.
Но постоянно уклонялась мысль,
Сочтя прогноз нелепою ошибкой.
Ошибкой и болезненной мечтой,
Фантазией, вдруг прыгнувшей за рамки
Обыденного мира, ерундой,
Пустопорожним звоном в медной лавке.
Кто выживет и встретит краткий век
Последний перед ночью окаянной?
Лишь тот, кто в сердце выстроив ковчег,
Увидит путь средь сумерек туманных.
Сметая смыслы жизней и тревог,
Что люди так лелеяли и грели,
Катил прилив, ломая грань дорог,
И рокотал, убив свирелей трели.
Ковчег
© Copyright: Иван Александрович Тимофеев, 2025
Свидетельство о публикации №125102704132
Свидетельство о публикации №125102704132
Рецензии