Дорога к Сказке

Сижу я в комнате, где тлеет самокрутка,
Все уголки объял смородиновый дым.
А на душе от ностальгии жутко —
Мой день сегодня мог бы быть другим.

В душе моей не город, не квартира —
Тайга, где ночью стынет небосвод.
Там, на плато Ольхинском, созданном для мира,
Зимовье под названием «Сказка» ждёт.

Мне б там сейчас, пропахнув хвоей,
Разжечь костёр такой, чтоб до небес,
Сидеть с друзьями, братией простою,
И слушать молчаливый, древний лес.

Спать в спальниках на нарах деревянных,
Покой лесной, рутине предпочтя,
И от буржуйки, от углей багряных
Питать тепло такого жития.

Ещё дойти б до баньки по сугробам
И жарким паром выдохнуть печаль,
Назад идти по тропкам и ухабам,
По тьме, где светит звёзд вуаль.

И лишь костра далёкие зарницы
Укажут тропку к нашему жилью,
И под гитару долго будут литься
Все песни, что я с юности пою.

А ночь вокруг — кромешная, густая,
Поленья, тлея, греют нам сердца,
И спирт горячий душу обжигает,
И радует еда из котелка.

Стоят там Витязь каменный и Идол,
И смотрят в вечность, строги и седы.
Ах, кто-то всё б за этот вечер отдал,
Лишь за глоток таёжной простоты.

Дотлела между пальцев самокрутка,
Развеялся смородиновый дым,
Но вновь придёт таёжная минутка,
И я уйду за призраком своим.