Мне кажется, я снова умираю.
Дождь скорбным маршем поминает день.
В году я сотни жизней проживаю,
Стираясь и бледнея, словно тень:
Забудусь кратким сном, подобным смерти,
А утром, потревоженный лучом,
Опять воскресну фениксом из пепла,
Чтоб вновь сыграть в спектакле "Ни о чём".
Я протащу пустую оболочку
По старым и привычным адресам,
С трудом собрав остатки воли в точку,
Опять придам осмысленность глазам
И натяну эмоции , как маску,
Чтоб оживить застывшее лицо,
Запрячу , как Кощей в какой-то сказке,
До ночи смерть свою то ль в ларчик, то ль в яйцо.
Маячу, не стремясь, не напрягаясь,
Бильярдным шаром мотыляюсь по сукну -
Не высеку ни искры, ударяясь,
Да в лузу тоже вряд ли попаду.
Убьюсь на повседневном поле брани,
Растратив силы на постылый ритуал,
Свой День сурка отбыв как каторжанин,
Вернусь и лягу, словно не вставал.
Выгорел
© Copyright: Вита Гайко, 2025
Свидетельство о публикации №125102703926
Свидетельство о публикации №125102703926
Рецензии