Река Баксан из детства моего

Кавказских гор седые великаны
Хранят в себе истории века.
Терскол — приют, где бьют из скал нарзаны,
Там дядин дом — художника рука.

Я помню, как Баксан неутомимый
Свой вечный танец с камнями вершил,
А я, ребёнок, радостью палимый,
Впервые мощь природы ощутил.

Там горный воздух, чистый и хрустальный,
Наполнен был дыханием снегов.
Эльбрус, весь величавый и печальный,
Смотрел на нас с заоблачных высот.

Там дядя мой, хранитель гор негласный,
Мне открывал все тайны бытия.
И мир казался сказочно прекрасным,
И верилось, что вечно буду я.

Теперь лишь в снах я вижу те вершины,
И слышу рёв Баксана вдалеке.
Но память сердца, словно нить былины,
Меня ведёт к той сказочной реке.

И пусть летят года неумолимо,
Стирая краски с выцветших картин,
Тот детский мир, так искренне любимый,
В душе моей останется один.

Он жив во мне, как эхо водопада,
Как вкус воды из ледяных ключей.
И эта память — высшая награда
Средь суеты моих бегущих дней.


Памяти моего дяди Сергея Александровича Силина.