Как будто не было тех лет,
что были брошены в подклет,
и лишь замызганный портплед
хранит тепло былых побед.
Строка залазит на строку,
Я бил поклону дураку,
чего ж теперь о том грустить,
к такой-то матери етить.
Куда идти? Зачем? Туман,
как недочитанный роман,
полузабыт, неясен, сыр –
он состоит из глупых дыр,
дырявящих простой сюжет,
в котором даже смысла нет,
но есть осенняя тоска –
причина – в омут. И броска
последней пачки сигарет,
чьим дымом прежде был согрет,
но бросил много лет назад,
и нынче этому не рад.
Стоишь, и смотришь с высоты,
на мир, в котором где-то ты –
Мой недописанный роман,
где что ни слово, то обман,
фантазий глупых злая блажь
и грустной правды зоркий страж,
что спрячет меж нестройных строк
молчанья о любви зарок.
Как будто не было тех лет...
© Copyright: Николай Сальников, 2025
Свидетельство о публикации №125102700357
Свидетельство о публикации №125102700357
Рецензии