Очень скоро, друзья, все разъедутся в разные стороны,
По дорогам любимой, родной, необъятной страны.
Но сейчас разлетаются весточкой черные вороны,
Чьи сыны ни когда не вернутся с проклятой войны.
Как бывало не раз, все что ценно для нас перепишется,
Все затянутся раны, оставив на сердце рубцы,
Никогда не увидется и не услышится,
Как рыдают от боли, сынов потерявших, отцы.
Стиснув зубы со скрежетом, он наливает две стопочки,
И дрожащей рукою листает семейный альбом.
Вот сын радостно машет ручонкой в машине из форточки,
У отца на коленях впервые тогда за рулём.
Времена, словно книги, последней страницей закроются,
И уже не припомнит никто, кто зачем шёл на риск,
Только птицы на солнце, в лучах его греются, моются,
Там где рядом с сыновьем, отцовский стоит обелиск.
Отцы
© Copyright: Юрий Николаевич Соколов, 2025
Свидетельство о публикации №125102700215
Свидетельство о публикации №125102700215
Рецензии