Страница музыки, где осени рука...

Страница музыки, где осени рука
Ведёт смычком по венам тонких лоз.
И в осень дверь, что кажется легка,
Ведёт в страну дождей, ветров и гроз.

У каждого из месяцев свой ключ,
Своя тональность, свой особый лад.
Сентябрьский ключ – скрипичный…он певуч,
Им Левитан открыл свой дивный сад...

В нём Бах звучит хоралом золотым,
Где каждый лист – продуманный аккорд.
Он светел, но уже неумолим,
И в нём печали проступает форт…

И Моцарта беспечная карета
Ещё не знает будущей беды...
Еще так много в мире света
И угасанья видно лишь следы…

Регистр ключа – альтовый, тёплый,
В нём голос флейты и виолончель.
Он красно-желтый, ярко- блеклый,
Все чаще - тонкая пастель…

Еще регистр -   меццо-сопрано...
И им поёт листва, сгорая не спеша.
И пишет Клод Моне рассвет туманно,
И в неге растворяется Душа…
***

Октябрьский ключ – басовый… он глубок,
Как гул органа в стынущих церквях.
Он – Брамса интермеццо, горький сок
Оранжевых рябин, застывших на ветвях…

Художник – Врубель -  Демонический размах
В лиловых тучах, в меди крон резных...
Звучит фагот в простуженных лесах,
И низкий тенор - в ветреных сквозных...

Художник – Мунк. В его палитре – крики,
Предчувствие и страх нагих ветвей...
И солнца сквозь пустые ветви блики,
И голос баса всё слышней, слышней...

Октябрьский ключ – на тон суровей,
В нём слышен Вагнер, роковой мотив.
Он пишет сагу на багряной крови
Деревьев, свой порыв не укротив...

Регистр – тенор, страстный, драматичный,
Поющий о прощании и тьме.
Он – реквием, по сути, лаконичный,
Как посвященье  выцветшей кайме
Того ковра, что лето расстелило,
И что теперь срывает ураган.
В нём зреет мощь, неведомая сила,
И зреет в тучах медный барабан...
***
Ноябрьский ключ – без знаков, он аскет,
Он – тишина, повисшая струной.
Как Арво Пярт писал его сонет
Прозрачной, ледяной голубизной...

Художник – Тёрнер. Призрачный туман,
Где мир растаял в серой акварели.
Он – контратенор, призрачный обман,
Высокий звук заброшенной капеллы...

Регистр – дискант, пронзительный, как крик
Последней птицы в небе ледяном.
Он – пауза. Замерший он родник.
Он – в зиму дверь... И мысли о былом...

Второй регистр тут - баритон, сгустивший синеву,
В нём мощь и драма, сумрачный накал.
Он пишет бурей прямо на траву
Свой гениальный, яростный финал...

Он – Шостакович в сумраке квартир.
Он – звук струны, что за душу держала,
И вдруг порвалась, покидая мир,
Прощаясь, всеми фибрами дрожала...

Он – нота "до" октавы самой низкой,
Он – точка, что поставлена пером.
Он – взгляд зимы, холодный, серый, близкий,
За ледяным, заплаканным стеклом.
***
Так три ключа на связке у судьбы,
Три разных звука, три мазка холста...
Их открываешь по порядку ты,
Как календарь осеннего листа...

А ключ четвертый… Это как отмычки.
И их настроит каждый под  себя…
Свои устои и свои привычки,
В любом из месяцев осенних "... бря"...

МарАнт
26.10.2025