Книга жизни

Мне кажется, жизнь- это книга,
Листаются дни, как страницы,
Что будет, что есть и что было,
Мы всё этой книге запишем.
.
Займемся ее переплетом,
Обложку по вкусу отыщем,
Мы пишем ее каждым вдохом,
Мы каждым движением пишем.
.
Страниц в ней ни много, ни мало,
Сюжеты порою схожи,
Комедии и мелодрамы,
Родные и просто прохожие.
.
Мы верим в счастливый случай
И ловим за хвост удачу,
Надеемся только на лучшее,
Грустим, если все иначе.
.
Истории наши, что пепел,
Сгорают в кострах страницы,
А после летят по свету
Их призраки и частицы
.
Они возрождаются снова,
Как небо бездонна память.
Истории - это оковы,
Которые нас ранят.
.
Истории это свобода,
В которую мы верим;
Мы пишем, за словом слово,
Бездарность граничит с гением,
.
Победа граничит с провалом.
Мы словно канатоходцы,
Идущие, шаг за шагом,
Под жарким пылающим солнцем.
.
Нас жизнь проверяет на прочность,
Дрожат под ногами канаты,
Мы пишем, за строчкой строчка,
Меняется время и даты.
.
Порою живем как будто,
Сюжет наш лишён финала,
Как будто легко и просто,
Всё можем начать сначала.
.
Исправить, переиначить,
Переписать страницы,
Которые так небрежно
На скорую руку пишем.
.
Вот только историй наших
Не написать по новой.
Увы, не вернуть обратно,
Ни времени, ни былого.
.
Иллюзия, да и только,
Но люди в нее так верят,
Что все еще впереди,
Что будет еще время.