Если ветер – пропащий, то отзвук его - в небе, в поле,
и мне не угнаться за ним беспросветным теленком,
и я говорю себе что-то в словах поневоле,
а сам притворяюсь то букой, то львенком.
Я все еще зрящ, я могуч и свиреп, как апостол,
И мне не распять грехов моих стаю земную,
А все же торчу здесь, и кланяюсь просто
Живым существам, и в этом себя не приемлю.
Устал я скитаться по рифам земли, по угодьям,
Мне некому песню сложить пред сном или после.
Все люди – легки, если думать про них односложно,
Они не меняются день ото дня, а уводят
С собою печаль одиночества, смуты сомнений
И прочих грешков, что зовутся – насмешкой…
Я знаю себя… я чувствую в этом усладу,
И мне не понять ничего из того, что минутно,
Но я многолик, как образ иконы на стенке,
И в этом я зрю лишь одно: все на свете прекрасно!
Вольное
© Copyright: Евгений Сапрыгин, 2025
Свидетельство о публикации №125102608901
Свидетельство о публикации №125102608901
Рецензии