***

Стучится непогодой незнакомец за окном, он режет тьму на равные кусочки...
Эмоций прошлых ворох для него как корм, срывает он с берёз последние листочки...
Под дверь подсунет как письмо, кленовый лист, он любит так со мной общаться...
Я врать не буду, я не слишком чист, размашисто пишу - "прощаться?"...
Цилиндр чёрный с меткою на дне оставлен, найду его туманным утром...
"Вам срок уйти из творчества к закату предоставлен", палач занёс топор как будто....
Окину взглядом сборники на полке, неспешно мемуары осмотрю....
Я слышу, душу рвут сегодня волки, ещё пожалуй пару строчек напишу...
Уйду спокойно - место молодым поэтам, не буду я пытаться побороть тот липкий страх...
Возможно я неверно понимал и то, и это... Возможно, слишком много лирики в словах...
Пусть книги принесут тепло, сгорая... А может кто-то будет греться, прочитав...
В страницах истина, она же не немая... А как её понять, в руке страницы смяв?...
Я выйду утром в поле чистый и свободный.. Запомнят лучше пусть романтиком без денег..
И что с того? Ведь я поэт народный...
Пронзал пером пороки злобы, зависти и лени...