Снова грудь наполняется болью,
Может, сердце, а может, печаль.
Как на рану посыпано солью,
Но себя самого мне не жаль.
Осень ветры, дожди посылает,
Разукрасив листву по лесам.
А в груди всё как в печке пылает,
От чего я не знаю и сам.
Может, осень меня поманила
Прогуляться и палит мне грудь.
Чтоб с берёзкой я мог обниматься,
Ствол прохладный остудит чуть-чуть.
А ветра гонят листья вдоль речки,
Поднимая большую волну.
Мне бы лучше погреться на печке,
Но я в осень прохлады шагну.
Обниму я родные берёзки,
Ветки тихо поглажу рукой.
По щеке побегут с веток слёзки,
Охлаждая мне душу собой.
Я вздохну, и уж боли не слышно,
Угасает ведь пламя в груди.
Осень местность украсила пышно,
Значит, горе моё позади.
Поживём мы ещё и подышим,
Не настало нам время почить.
И не раз соловья мы услышим,
В мир загробный не будем спешить.
26.10.2025, Разумное
Не будем спешить
© Copyright: Василий Рем, 2025
Свидетельство о публикации №125102608623
Свидетельство о публикации №125102608623
Рецензии