Родимый бор гремуч, как в старь,
Всё так же лес мой строен.
А птичий клин несётся вдаль,
Он, словно ветер, волен.
И знойный клён, склонив главу,
Под солнца пылким жаром,
Расправив ветвей красоту,
Горит. Горит пожаром!
А неба льётся синева,
Над жёлто-рыжим морем..
То не из вод пучин, не льда,
То из колосьев поле.
Родной земли покой лесов,
Мне душу греет пуще,
Чем шёпот от французских слов,
Душа России гуще.
Русская душа
© Copyright: Аполлинария Забвенная, 2025
Свидетельство о публикации №125102608505
Свидетельство о публикации №125102608505
Рецензии