Сникли кроны, деревьев пожелтела листва,
Жизни вновь хватило звеньев, а мне едва.
Ах, как же всё мчится, каждый год всё быстрей,
И висок сединой колосится, снега белей.
Небо восторженно смеётся, лучами скалясь,
Оно веками вьётся над нами, забавляясь.
А мы умираем и будто рождаемся вновь,
Куда рождаемся, не знаем, свою роняя кровь.
И льются потоки алые, орошая вечности берега
В овраги захудалые, и литься есть чему пока.
Души вьются виноградной лозой по бурьянам,
А мир, словно пёс борзой, кидается на пьяных.
На пьяных и уставших, забывших путь бытия,
Чей сон в могилах упавших глубже столетия.
Чьи мысли схоронены под сгнившей вуалью,
И слёзы потоком уронены за синей далью.
А там ни слёз, ни печали, ни веры, ни боли.
Там венки отцветали, а мечты тем более.
И в глубоких колодцах забвенье рождалось,
То, что в солнцах иных продолжалось.
Ни веры, ни боли
© Copyright: Роман Вольный, 2025
Свидетельство о публикации №125102608371
Свидетельство о публикации №125102608371
Рецензии