Ты стоишь под абажуром дождя у Малой Конюшенной

Ты стоишь под абажуром дождя у Малой Конюшенной,
в плаще, что цвета поблёкшей осенней листвы,
За спиной витрины, где гаснет неяркое кружево,
в немом удивлении стройно застыли липы..
Ты скульптор, что будет хранить свой
удел, не гипотеза,
не желая вписываться в обычное черным и белым,
И гудят провода, разрываясь на части от голода,
и фонарь, как монах, простирает  ладонь над градом.
Ты стоишь, и кажется, вот-вот растопится зарево,
эта осень, что медлит, боясь перейти в ноябрь
Только губы твои — единственное пятно алого
в этом городе, выцветшем до дымчатой серости яблонь.
Ты стоишь под дождём у церкви Спаса на Крови,
превращаясь в полотна серости влажной перстьи.
И летят за тобой, не догонят, листы календарные,
словно птицы, клюют замороженные ветром клены..
Ты стоишь под абажуром дождя из медного золота,
в плаще,что цвета поблёкшей  осенней листвы.
И летят, словно девы, певшие ангельским зовом,
И рисуют приникшие к тверди босые ступни.