На рюмке сох кусочек хлеба,
стоял в сенях печной дымок,
под тряпкой в тьму таращась слепо,
скрипело створками трюмо.
Тянуло гнилью сладковатой
от увядающих цветов.
Дед между стёкол выстлал вату,
посыпал блёстками — готов
к хрустальной поступи курантов
наш дом, иззябший по углам.
И переложено лавандой
бельё в шкафу, а зеркала
еще завешены, но скоро
разденем с облегченьем их.
И затихают разговоры,
и не берут таких трусих
на девять дней с собой в столовку,
ну посиди давай одна,
а то там взрослые, неловко,
и Верка, дрянь, опять пьяна.
Сидишь, молчишь. У изголовья
лежит полынь — от комаров,
забыли с лета. Доля вдовья —
немного презирать не вдов.
Над киселём завоет Верка,
сегодня триста грамм не грех.
Так странно – скоро фейерверки.
Но не для всех.
доля
© Copyright: Екатерина Муромская, 2025
Свидетельство о публикации №125102608040
Свидетельство о публикации №125102608040
Рецензии