Я давно уже не Моцарт,
Не Бетховен, не Шопен:
Жизнью сложною измотан
И задавлен пленом стен.
Взор - погасший и не молод,
И - пропал тестостерон,
В отношениях лишь холод...
На исходе даже он.
Мне бы сбросить годков двадцать,
Дал бы фору молодым...
Только поздно,видно, братцы,
Мечты призрачны, как дым.
Стал характером я кроткий
И... по бабам - не ходок,
Даже в снах ко мне молодки
Не торопятся под бок.
Муза изредка заходит,
Чтобы тему дать стиха,
Но, как раньше, - не заводит,
Не доводит до грехА.
А вот раньше, в ночь полсвета
С нею мы исколесим...
Всё прошло... и... в бабье лето,
Как бывало, - не грешим!
С грустью о себе
© Copyright: Анатолий Остапишин, 2025
Свидетельство о публикации №125102607460
Свидетельство о публикации №125102607460
Рецензии