Я молчала, да не так — чтоб навек,
А копила, как мелочь в ладони.
И настал тот последний размен —
Словно выстрел по нерву, до крови.
Голос поэта — не песня, не звон.
Он хрипит, как ржавеющая струна.
Ее вырвало с корнем и выбило вон —
в самой сути, где всегда тишина.
А сказать нельзя! — Помолчи, потерпи!
Да, ведь, тише — не значит, что честно.
Если правда тебя, как ветер в степи,
всё равно настигнет, — известно.
Слово поэта — не гимн, не закон:
Он поёт или шепчет - не сойти бы с ума.
Его просто прорвало, выбило вон —
изнутри, где всегда тишина.
Пусть кричу с хрипотой, но пока
в горле есть этот крик недопетый,
Я не тень своих слов, я живая строка,
я живу, как умеют поэты.
И не ради наград, не для сцен —
Ради тех, кто еще не проснулся…
Если вырвался голос из плена,
Значит он на свободу вернулся.
Голос
© Copyright: Юлия Деревцова, 2025
Свидетельство о публикации №125102607365
Свидетельство о публикации №125102607365
Рецензии