Я — осколки света в стеклянной вазе,
Которую смахнули с края стола,
Тонкие грани и миллионы глаз,
Что видят везде больше, чем есть.
Я — бесконечное «почему»
На границе с «пора бы уже знать».
Мои ладони гладят мир,
Пока он пишет на коже шрамы.
Слова — мой плот и мой шторм,
Бумага — лес, в котором я теряюсь,
Чтобы потом найти себя снова
Среди знаков, что всегда значат больше.
Я — вечная тяга к глубине,
Хоть иногда тону и задыхаюсь.
Но там, в темноте, рождается нечто,
Что светит, когда все остальное молчит.
Мой дом — в строках и чужих историях,
Я расту корнями в их раны,
Смиряюсь с тем, что не всегда смогу
Донести до них всё, что хочу сказать.
Я — ворох сомнений, горсть улыбок,
Смешение чужих голосов и тишины,
Но в этой какофонии звуков есть правда:
Я живу, потому что пишу.
О себе...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102607337
Свидетельство о публикации №125102607337
Рецензии