Мы — это что-то тонкое, как нить,
Что тянется сквозь утро и закат,
Кричит, когда приходится любить,
И молча рушит собственный порядок.
Мы — это шаг по краю тишины,
Туда, где воздух режет, словно бритва,
Где вздох — молитва, выдох — горький дым,
И каждый взгляд — неправдой покрытый.
Мы так устали прятаться в словах,
Трястись от страха: «Не примут, не будут».
Сбежим? Куда? И в чем же наша правда?
В том, что остаться больно. Но не трудней.
А ты мне шепчешь: "Держись, все пройдет,
Живем ведь не для утрат, не для боли".
И кажется, мир вот-вот разорвёт,
Но он собирается. Он же живет.
Мы...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102607186
Свидетельство о публикации №125102607186
Рецензии