Норвежский лес

Земля летит, как будто пущена пращей,
По сути в мире ничего не неподвижно.
Но здесь как будто то движение не в счёт,
Застыло время и полёт в покое книжном.

Бездумным взглядом охраняю циферблат,
Верчу стакан неловкими руками.
Лежит нетронутый, скрывает новый клад,
Призывно шепчет старый томик Мураками.

А я вот чувствую - не нужно мне туда,
Там всё тоской расписано, как кистью.
Лишь только битый может предсказать удар,
А я местами очень битый жизнью.

Я знаю, мода на него давно прошла,
Но я всегда в своём шагаю темпе.
Я верю на слово, что точно там не шлак,
Но для него как будто нужен демпер.

Сочится тьма из сомкнутых листов,
В какую бездну отворю окошко?
Едва живой, мерцающий исток
Рекой бурлящей обратится под обложкой?

Норвежский лес... Намеков никаких.
Битлы при чем? Ни холодно, ни жарко.
Рискну попасть в пристанище тоски,
Надеюсь будет легче, чем с Ремарком.