В нём есть надежда, боль и муки

 
Наш мир на острой и тяжёлой грани,
В нелёгкой участи своей.
Проверок войн и испытаний,
Через любовь и веру.


В нём есть надежда, что затянется рана, 
Что ворон вспомнит ветер и взлетит, 
Что боль, как дождь, когда-то прекратится, 
И та, что молча плачет, она простит.

В нём есть и муки — острые, как льдинки, 
В глазах у девушки — вопрос без слов: 
«Зачем нам даны эти паутинки, 
Что рвутся между нами вновь и вновь?»

Собор — не просто стены, а свидетель 
Того, как души бьются о порог. 
Он видел тысячи таких молитв на свете — 
Где каждый был и грешник, и пророк.

Но в этой боли — тоже есть надежда: 
Что раненый поднимется с земли, 
Что в сердце,  если пусто было прежде, 
Найдётся место для большой любви.

Они ещё услышат колокольный звон — 
Не как укор, а как призыв к прощенью. 
Ведь каждый ранен в этой жизни он, 
Но каждый заслужил своё второе рвенье.

Этот образ — как притча. 
В нём боль — но и сила. 
Муки — но и достоинство. 
И надежда… та самая, 
что живёт даже в самых тёмных ночах. 


В нём есть надежда, боль и муки — 
Всё здесь сплелось в единый миг. 
Как будто в раненые руки 
Судьба вложила этот крик.

Надежда — что душа окрепнет, 
Что шрам сам собою заживёт. 
Что боль, что режет в клочья сердце, 
Когда-нибудь её спасёт.

А муки — будто острые осколки 
Впиваясь в самое нутро. 
Нам кажется, что нету больше силы, 
И некому уже делать и добро.

Но в этой тьме, где нету ориентира, 
Горит свеча — слаба, она. 
И верит: даже в  этом темном мире
Живёт душа, что не одна.


Это всё — о нас. О каждом, 
Кто нёс в груди, и свет и тьму. 
Ты не один. И я за разум,
А боль когда-нибудь отступит…