И снова я пишу тебе под вечер

Луна взошла на черно полотно,
Вокруг нее россыпью звезды застыли,
А вместе с бледной, чувства за одно,
В убитом сердце, аккуратно дверь открыли.

То были страх, влюбленность, прошлые обиды,
Под маской счастья, изнутри- сгорел до тла,
В опусташенном разуме, витали мыслей пыли,
Но в тот безумный вечер, он сказал "Она..."

Сперва оторопел, потом побыл в сметении,
И эти чувства первый будто раз он испытал,
И только с ней, он прошлое послал в глубокое  забвение,
И только с ней, с лица ушел зубов оскал...

Без недостатков, без изъянов...
Она как воплощение гениально-чистой красоты,
И без вина, с ума свела, и был он пьяный,
Ведь идеалами такими, баловали лишь мечты.

Она... Она безумно безупречна,
Ей сердце он свое, кинжалом вырезав, отдал,
Да что Земное!? Не сравниться с ней дороге Млечной,
Характер пуще чем хвосты комет, светом блистал!

Да если звёзд сияния всех ей сопоставить,
И самых безупречных музыкантов что взором видел свет,
То каждую, очами в силах обесславить,
И нежностью нот гласа, любой сломить квартет.

Да и какая разница? Ах да, всего три года...
Но это не мешает мне тебя так искренне любить...
Ты извини за это всё, такая на душе сейчас погода,
Я правда не хочу тебе проблемы приносить...

Ну ладно, всё, спокойной ночи,
Пошел наверно дальше спать,
Ты это, будь там осторожней,
Ну всё, не смею больше докучать...