Она шедевры сваркой выжигает

В цеху, где пахнет сталью и огнём,
Где гул стоит и искры бьют фонтаном,
Она творит, забыв о всём ином,
Своим волшебным сварочным титаном.

Не кистью нежной, не карандашом —
Её палитра — всполохи и брызги.
И каждый шов, проложенный с душой,
И мир вокруг взрывается от визга.

Под маской скрыты девичьи черты,
Но взгляд горит решимостью и страстью.
Она из грубой, мёртвой пустоты
Рождает красоту своей лишь властью.

И вот дракон чешуйчатый возник,
Вот конь летит, расплавив горизонты.
Её искусство — это яркий миг,
Где молнии послушны, словно ноты.

Она не фея в платье из шелков,
Валькирия промышленного рая.
И из простых железных лепестков
Цветы куёт, металл переплавляя.

Слепящей вспышки, что в руке дрожит,
Сшивая сталь в единое творенье.
И в каждом шве её душа лежит —
Художницы святое вдохновенье.

Пусть говорят: «Не женская стезя!»
Она смеётся, маску опуская.
Ведь там, где многим видеть свет нельзя,
Она шедевры сваркой выжигает.