Чувство долга

Долг есть, да нет в этом толка.
Железо, железо, железо и только,
бряцающее по ночам,
когда любится и не спится,
впивающееся острою спицей
в мякоть сознанья, где храм
с воинстующей треуголкой.

А кто-то кувыркается в джакузи Ритца,
затыкая совесть в самый дальний карман,
чтоб её несло к морю, где месяц иголкой,
ободранной униженной птицей
через сеть жадных общественных драм.

Долг есть, да нет в нём свободы.
В клетке природа, природа, природа,
что прорастает даже в песках,
что пробивается невзирая
на цемент и историю рая.
Первозданность крошат всю в прах:
тянет от неё иной породой.

А кто-то любит, ведь у самого края
луна похожа на смех в круглых садах:
любовь не терпит печатей погоды.
Всё просто, ведь вообще неозираем
горизонт, полный звёзд и длинных "ах!".

Долг есть, да нету в нём меры.
Падает вера, и вера, и вера.
И ты не знаешь, пора ли? когда?..
Ждёшь благословенье дома,
стен родных, родного грома.
Сжимая в ладонях года,
ты не получишь галеры.

А кто-то, в безжизненной тлея истоме,
Выбирает слушать, как стареет вода.
Разделавшись с честью и святостью двери,
Он сжигает весь пирс, достигнув парома,
Что на вряд ли доставит его туда.

Долг есть, и каждый им пойман.
И войны, и войны, и войны, и войны:
каждый клянет свой собственный долг.
Нам от него уж не деться.
И дело не в стихийных бедствах.
Тянет ко дну медленный фолк
упрямой внутренней бойни.

И кто-то седеет, чтоб с честью кадетской
жене вместо бязи подсунуть вдруг шёлк.
И кто-то седеет, в час чтоб бескровный
над ухом сына, постаревшего на детство,
свирепствующий гром умолк.