Взгляд твой, как патока, черен и густ.
Я рвусь все выскользнуть с собственных уст...
В глубоких шкатулках теснится все Пруст.
Мне нужно воздуха, воздуха!
Смывает сознанье крепчающий юг,
Душистый и спёртый от стоптанных мук.
Город выстучал тихо испуг.
Менять что-то поздно нам, поздно нам.
И ты ведь с юга: он нас проклянёт.
Тебя за предательство жарких бород,
Меня за преданный патоке рот.
Вода ледяная, уж смилуйся!
Юг со мной творит мелкую смерть...
Жемчужная шея, волос круговерть,
Ранки на пальцах, целованных в плеть.
Северный холод, уж вылейся!
А льётся жар лишь душной струёй.
На книге мерещится голос все твой.
Постой, машинист, минуту постой:
Мне нужно воздуха, воздуха!
Март 2023 год
Воздуха!
© Copyright: Максим Абсаттаров, 2025
Свидетельство о публикации №125102605009
Свидетельство о публикации №125102605009
Рецензии