На подоконнике меж горьких листьев
И роз бесплотных рихард - тучный воск.
Все - почти натурщицы для кисти
Южного Сезанна: тонкий лоск.
Бордовые, как вечер на Гаронне
В росистых прелых камышах,
Они огромны, в мелкий хлесткий шаг
Жучкам осенне-посторонним.
И вот лежат они в белесой чаше,
Вынося едва ли под собой хрусталь,
В котором блекнет хмуро даль,
Скрытая под дымно-ржавой кашей.
И все это в храпящей узкой кухне.
Под рамой мух стареют тополя,
Хрустят качели, давится земля.
Небо - дамба рвов - вот-вот и рухнет.
Вдали ревет закатный выход.
И я уже несусь на крыльях в миф,
Где катит в гору труд Сизиф
И где не зреет тучный рихард.
16 октября 2021 год
Миф
© Copyright: Максим Абсаттаров, 2025
Свидетельство о публикации №125102604978
Свидетельство о публикации №125102604978
Рецензии