С тоскою древней я ворую
Загадки у седых бород.
Назад бы в вечность голубую,
Но позволяют лишь вперёд.
Бежать, кроша в ладонях совесть,
На свет, что в сбоку будто тьма.
Как безнадёжна эта повесть!
На вид - апрель, на дух - зима.
Зима, голодная, как пламя.
Нет ни мостов, ни переправ.
Когда же обращусь я в камень?
Хоть бы индус в горах был прав.
Апрель 2022 год
***
© Copyright: Максим Абсаттаров, 2025
Свидетельство о публикации №125102604818
Свидетельство о публикации №125102604818
Рецензии