Никогда я раньше не был в Украине:
ни Андреевский не видел, ни Курсаки,
по Коцарской да по Галицкой доныне
на меня еще не лаяли собаки.
Я у мазанки из кринок не пивал,
хлеба крупной солью с неба не солил,
ни Франк;, ни Кобзаря я не читал,
и по Лавре я часами не ходил.
А теперь в солдатских кирзачах,
опираясь на клюку приклада,
вижу только ненависть и страх,
слышу только «рятуйте!» да «зрада...»
Темнота в очах бездонных образов,
дети тихие, склонившие чубы,
все расчерчено из целей и углов
в расстояния от бехи до «трубы»...
И зачем же я родился, жил, страдал? —
чтобы скалились Маммона и Веррин?
чтоб меня под черным стягом одобрял
в голубом эфире темный господин?
Видно, Бог с небес в печали к нам склонясь,
не за прошлые грехи карает все же,
но за всю мою за будущую грязь.
Что творю — все ведаю.
Прости мя, Боже...
За грехи
© Copyright: Илья Колли, 2025
Свидетельство о публикации №125102604521
Свидетельство о публикации №125102604521
Рецензии