Удел поэта

Он был рождён под вздох рязанских пашен,
Под перезвон берёзовых ветвей.
Ему навек судьбою был начертан
Быть лириком и голосом полей.

Его слова, как яблони цветенье,
Как первый снег, что падает с небес.
И в них тоска и боль, и упоенье
Земли,что отдала ему свой глас.

Ему шумела рожь на перелесках,
Ему струилась мгла в ночных полях!
И проступали в зарослях подлеска -
Те образы,что он писал в стихах.

И кажется, что он не замолкает,
Что растворился в шелесте ветров...
И Русь святая нежно обнимает
Того, кто был её певец и зов.

Его душа в берёзовом просторе,
В прохладе рек, в полынной тишине.
Он не в граните, он в живой утробе
Родных полей в их праздничной красе..

И этот хрип гармоникой когда-то
Звучал в лугах, подхвачен ковылем!
Теперь струится вечною расплатой
За ту любовь, что остаётся в нём.

Так пусть же кружит вальс листвы осенний
Над тишиной его прощальных строк.
Он не ушёл... Он вечное явленье
Той красоты, что уберечь он смог.