Удел поэта

Он был рождён под вздох рязанских пашен,
Под перезвон берёзовых ветвей.
Ему навек судьбою был начертан
Быть лириком и голосом полей.

Его слова, как яблони цветенье,
Как первый снег, что падает с небес.
В них вся тоска, и боль, и упоенье
Земли,что отдала ему свой глас.

Ему шумела рожь на перелесках,
Ему струилась мгла в ночных полях.
И проступали в зарослях подлеска
Те образы,что он писал в стихах.

И кажется, что он не замолкает,
Что растворился в шелесте ветров,
И Русь святая нежно обнимает
Того, кто был её певец и зов.

Его душа — в берёзовом просторе,
В прохладе рек, в полынной тишине.
Он не в граните, он — в живой утробе
Родных полей в их праздничной красе.

И этот хрип гармоникой когда-то
Звучал в лугах, подхвачен ковылем,
Теперь струится вечною расплатой
За ту любовь, что остаётся в нём.

Так пусть же кружит вальс листвы осенний
Над тишиной его прощальных строк.
Он не ушёл. Он — вечное явленье
Той красоты, что уберечь он смог.