Бутылочное горлышко

У нас ленивый только не поэт.
Рожать детишек даже перестали.
Плохих стихов почти что вовсе нет:
Все выкованы из огня и стали.
Вначале было слово потому,
И потому-то слово было Богом.
И слово это сердцу и уму
И стало окончательным итогом.
Все пишут: дети, даже старики,
Которым всем уже пора на клизму,
Но тем не менее они не дураки,
Не растеряли всю свою харизму.
Да и детишки тоже непросты,
Все родились как будто с автоматом,
И в интернете все свои посты
Умеют написать отборным матом.
Да не куражась, а по делу ведь,
Умеют и слова пускать, и дроны,
И им совсем не тягостная бредь
Рассказы про лихие эскадроны.
Бутылочное горлышко эпох,
Депопуляция во всём своём величье.
О том, что этот мир не так и плох,
Поэты меж собой поют по-птичьи.
И постмодерн придумали не зря,
Как будто бы весь мир измазан сажей,
И всё равно над ним встаёт заря,
Немного сквернословя и куражась.
Мы все умрём, а что б не умереть?
Среди оставшихся пусть будут два поэта,
Что и поэты будут лишь на треть,
Спасибо скажут даже и за это.
Проскочим через горло, проползём,
Очистимся от всевозможной скверны,
И только толще будет чернозём,
И выберется курс какой-то верный.