Мой сборник на полке пылится,
Дитя неразумных амбиций.
Он выдержан в жанре традиций,
В нём белые с лоском страницы,
Он с твёрдым, как бронь, переплётом,
Внутри чёрно-белые фото.
Казалось бы, можно гордиться...
Но сборник на полке пылится.
Давно мне уже неохота
Смотреть чёрно-белые фото,
Слюнявить, листая, страницы,
В строкАх различая крупицы
Былых своих тайных желаний,
Не сбывшихся вовсе мечтаний,
И мыслей давно прошлогодних,
Рецептов от дней новогодних
По поводу нового счастья,
Пять строк про лихое ненастье
И много чего-то другого.
Не то, чтобы очень плохого,
Но сильно усохшего с виду,
Мой сборник, тебе не в обиду.
Лежи, где лежал, да и точка.
А мне вновь за новою строчкой,
За словом за новым, за мыслью,
Иначе себя я не мыслю.
Писать каждый день и учиться
Всё лучше, чем где-то пылиться.
Сборник
© Copyright: Любовь Глагольева, 2025
Свидетельство о публикации №125102603622
Свидетельство о публикации №125102603622
Рецензии