номер 2 на улице И-ая 1

Пальцы скользят по ржавым перилам
и вот мы стоим на балконе.
Ты куришь свой (и мой тоже) любимый Chapman, а
я глотаю дым, чтобы быть ближе к тебе. Ещё у тебя губы сладкие (ароматизируют сигареты знатно). Ты снова ну очень пьяный, но я тебе это снова прощаю. И снова даю тебе руку, позволив себя обнять. Мы только вырвались в жизнь. Лохматые, в кедах на босу ногу бежим мимо зеркал почерневших от времени. Или имени, которое кто-то написал маркером десять раз. Мы в катакомбах аварийного общежития плутаем в полном беспамятстве и забытии. Но это беспамятство нам точно нравится. Мы врываемся в комнату со счастливым номером, закрываем дверь на нечто, похожее на замок и целуемся. Свет упал на пол квадратом, а мы падаем на кровать. И просто лежим. Честное слово. Осталось немного вина и мы допиваем его по очереди из бутылки. А потом мы ночь напролет говорим обо всем и замираем, услышав шаги в коридоре. Вдруг сосед, которого никто и никогда не видел, сегодня вернется? Слышно, как за дверью громко смеется Рита. Мы все очень любим друг друга, но вот только сами об этом ещё не знаем. Завтра (вернее, уже сегодня (уже через час!!!)встанем в семь и суровый двадцать второй отвезет нас в школу для взрослых, но совсем ещё несмышленых детей под названием институт. Мы разойдемся, ведь тебе на четвертый, а мне на пятый. Но пока, мы всё ещё тут. В телефоне играет «В Париж, домой!», а нам восемнадцать. И я счастлива быть с тобой.