Сумерки для вдоха

Чередой проходящих куда-то вниз
мир сминает во мне нежеланий текст,
помещенный на прошлого чистый лист,
прикрепленный на счастий грядущих крест.

Разбежаться бы… жаль, полоса узка,
и, увы, не дает хоть на миг взлететь.
Остается глушить островной вискарь,
белым светом разбавленный тьмой на треть.

Что-то было со мною, а что-то нет.
Из записок былого прочтут процент,
ибо важен не столько во мне ответ,
сколько жуткий вопрос из опросных лент.

По захоженным тропам чужих идей
волокутся, как тени живых рабов,
миллионы не узнанных мной людей
в деревянных одеждах своих гробов.

Я такой же. Я тоже иду туда,
где любви океан с озерцо, но тем,
кто дошел, и божественность - ерунда,
если ты не слизнул этой жизни крем.

Что есть истина?! - Точка в иллюзий тьме.
Да, стремишься, но только, прости, зачем?!
Все, что нужно, поместится здесь в суме,
что несешь на мгновений своих плече.

И рыдай, не рыдай, оправданий - ноль.
На последнем процессе защиты нет,
если ты не впустил в свое сердце боль
за открытый лишь Вышнему твой секрет.

Чистых стекол не сыщешь. Везде есть пыль
непременных ошибок в пустом окне,
за которым любого сдают в утиль
ради шанса проснуться зимой в весне.

Тело - мусор, душа - для него пакет.
Как заполнишь, с собой, дураком простись,
и ступай в недоступный уже рассвет
с чередой проходящих куда-то вниз…