Где мы еще не родились

В глубинах тех библиотек,
Где время в паутине молкнет,   
Среди томов на старых полках
Незримый чудится мне век.
Там мудрость прячется в очах,
Запечатленных в светлых ликах,
Там за Орфеем Эвридика
Бредет невидимо впотьмах.
Там исподлобья взгляд Харон
На воды мёртвые бросает,
Из Стикса словно воскресают
Бокаччо и «Декамерон»,
Гомер, Петрарка и Рембо,
Всплывают жизни их и строки...
Но мало, мало их…. О, Боги!
Ждет свежей крови Террикон.
Слова, что удалось сберечь,
Пересыпает, словно чётки,
И профиль грезится нечёткий,
Боа, спадающее с плеч,
Где так верна ещё рука
И кисть в портретах Модильяни,
А профиль Анны на диване
Изящен, как её строка.
Там не настал ещё черёд
Стихов, написанных Мариной,
Но зреет в драгоценных винах
Любви и ненависти мёд.
Там дымный шлейф духов в кафе,
Где Блок следит за незнакомкой.
Гнедые рвут саней постромку,
Брадатый кучер подшофе.
Там, прислонившись к косяку
Дверей серебряного века,
Души моей незримый лекарь
Вселяет нас с тобой в строку.
Лик Асейдоры... чей-то «бис!»...
И в линзе старого брегета
Тот год и памятное лето,
Где мы ещё не родились.

http://polonina.ru/