Духовная неполноценность для начинающих

Мой зрачок - это пузырь в бетоне,
На заборе проступает номер.
Этот город - застывшая боль,
В каждом атоме - тлен и комфорт.
Фонари здесь - желтозарные пасти
Пожирают остатки теней,
А под мостом - мои буквы из краски,
Мой гербарий из пустых дней.
Я не помню, кто вбил этот код в затылок,
Чьи слова проросли сквозь бетон.
Знаю только, что мир гнилой,
А мой слог - это вой.
Кассетник жуёт плёнку молитв,
Старый хор - за стеной из панелей.
Наш удел - коллективный постриг
Под присмотром больших акварелей.
Мы - мутанты, потомки тоски,
Наши тела - из проволок и пыли.
Нам не нужны ваши намордники-скидки,
Мы уже давно не дышим.
Танцуем на ржавых перронах,
Где когда-то смешались все даты.
Наши души - как вспухшие полы
В затопленных квартирах-собратьях.
Пишу эти строки не ручкой - а кровью,
Что струится из трещин в асфальте.
Этот текст - шизофазия и зов мой
Сквозь решётку, на первых этажах, окон.
Почитая Никонова и Пелевина,
Прочитав Бальмонта, запой,
О том, как ты любишь кровь,
И люди поймут, что ты больной.
И пускай этот ритм - как удар по лицу,
И пускай этот текст - как перо под ребро.
Это всё, что осталось "святому" гонцу,
Которого мир никогда не поймёт.