Живое и мёртвое спит...
Сон правит Сибирскими землями.
Твой холодный лабрадорит
покрыт пылью, снегами и иглами
мёртвых засохших сосен —
так прогорает осень.
В том проклятом Смертью году —
в ознобе кипящем холодных рек
Умер на Оби берегу,
где кровь и земля запекались в хлеб,
без роду и племени —
с тоской и сомненьями,
вместе с жаждой любить — писать,
без любви женщины и отчизны.
Тебе не впервой умирать —
любовью поэта выстрелил в жизнь,
умер сначала ты в тридцать три,
покрыв порохом страсть на груди.
Мертвец, что слезою бродил,
ни другом, ни вором не узнанный,
на Алтае погиб один,
в сорок девять закрытый простыней.
Посмертно нашёл в той земле покой
И признанье хромой душой.
12.10.2025г.
Поэту Булыгинского кладбища
© Copyright: Светлана Бейфус, 2025
Свидетельство о публикации №125102507352
Свидетельство о публикации №125102507352
Рецензии
