Идиот

В груди моей камень тяжёлый не бьётся,
Бардак в голове, я сам, как сумасброд.
И множество душ с суетой подаётся,
И для неё каждый свой повод найдёт.

Они все идут по своей лишь дороге:
Одни улыбнутся, другие кричат,
Ревут, что ужасен, жестоки их строки,
И дико, сурово, бесстыдно рычат.

Я знаю всех этих типичных кретинов,
Их суть столь пустая и злая, как ложь.
Та кучка безмолвных, глухих пантомимов,
Что могут завыть, когда их обожжёшь.

Но всё же врывается это сомнение,
Что правду они говорят обо мне.
И с их постоянным, ненужным мне мнением,
Я сам потерялся в своей пустоте.

Откуда они меня знают, неясно,
Ведь я же ни разу их не узнавал,
Но выводы делают жестко, опасно,
Психологи-черти...Ах, как я устал...

Да, я эгоист, и бываю бездушен,
Не вижу их часто, не слышу ответ,
Я б был не таким уж холодным и скучным,
Уж если б меня волновал их сюжет.

Я б был не таким бессердечным, холодным,
Уж если б услышал, понять захотел,
Но это порою так дико, так больно,
Средь сотен занудных и тягостных тел.

"Зачем мне себя лишь любить? – я не знаю,
Они тоже люди, у них своя боль",
Пытаюсь понять их, себя заставляю,
Но их маета утомляет контроль.

Их бунт и токсичность докучат мгновенно,
И кажется, ими владеет испуг.
Их фразы, как будто прошли внутривенно,
Их фразы, как едкий, смертельный недуг.

И если так много людей столь похожих,
Быть может, что сам я какой-то не тот?
Проходит с жестокостью столько прохожих.
Могу ли быть сам себе другом, народ?

И если их ненависть так очевидна,
За что же я их полюбить сам смогу?
Хотят подойти, но им очень обидно,
Сгорают, ревут, словно в страшном бреду.

Я сам правдолюб, но и правдой своею
Обидеть других я совсем не хочу.
Давлю прям на честность, иначе жалею,
Соврав ведь себе, сам в себе огорчусь.

Но многие злятся от правды, не скрою,
В глазах их безумство и гнев, и вражда.
А я становлюсь сам невеждой порою
Меж мнений, где краски ушли навсегда.

Могу их забыть и работать над взглядом,
На мелких деталях не зациклить бы мысль.
Вперёд направляться с любимыми рядом,
Ведь только лишь это имеет свой смысл.

Но нет, задыхаюсь, их лица пытают,
Душа устаёт и снижает свой ход.
И мозг я очистить до края мечтаю.
Скажи, после этого, я идиот?