Эго футуриста

Верю в лучшее, то есть в будущее!
Верю в разнообразие форм -
Определённое, вездесущее -
Пусть не сейчас, но потом!

Голова, мыслями схваченная,
Взятая ими в повода,
Как лошадь, под их управлением скачет
Непонятно куда...

Что ж, я, кажется, знаю:
К обители мыслей,
Где ход их неспокоен;
Который словоформами новыми выстроен.
Потому так широк и просторен.

Здесь ищу я строки,
Из букв обычных сложенные.
Они невсегда, как сено: скошенные,
На виду оставленные, брошенные.
В основном - в чертогах глубоких,
Коридорах больших и далёких.

Погружаюсь в чертоги.
Ощущаю, как под тяжестью мыслей
Подкашиваются мои ноги.
А много ли в них смысла?
Нет! Одна демагогия -
Как вода, льющаяся из вёдер коромысла!

Безобразие! Сколько хлама
В коридорах этих,
Увешанных плакатами с бесполезной рекламой!
Кажется, владелец чертога бредит
И лечит ими свои душевные травмы!
А люстры? Что за дурацкие плафоны,
Свисающие, как крылья спящих грифонов?

Свет...
Кажется, здесь его вообще нет!
Только сумрак, много теней...
Но вижу:
Из-за двери со свечой выглядывает силуэт!
Интересно, кто же за ней?

Призрак? Фантом?
Нет. Душа и Эго владыки и покровителя,
Новых форм прородителя!
"Владимир Владимирович [Маяковский], Вы ли?" -
Обратился я к силуэту в виде огромной глыбы.
Он громогласно ответил, не показав движения губ:
"Да, друг мой! Вижу, меня Вы ещё не забыли!
Сыграйте за меня на флейтах водосточных труб!"

Поэт ушёл, свечой мелькая.
А я отправился наружу,
В сознании пережитое огибая.
Как хорошо творцу, когда он кому-то нужен!
Его работа рвёт и мечет души!
Словами будоражит ум людей!
Поэт или писатель почитателям всем служат,
Даруя нам частички гениальности своей!