Сижу, смотрю на белый лист…
Пытаюсь что-то написать…
Пока он бел, от смыслов чист,
Он не умеет обижать…
Он не умеет быть тупым,
Он вовсе не несёт идей…
Ему осталось быть пустым…
Пустым, как я в своей беде…
Сижу, смотрю, а на листе
Мерцает маленький курсор,
Гипнотизируя, во мне,
Рождая новый разговор.
О чём осталось говорить?
Как будто исповедь души…
Меня опутывает нить
И очень хочет задушить…
Но не дописана строка,
Не завершила я свой путь…
Лишь от того ещё жива
И продолжаюсь как-нибудь…
***
© Copyright: Мария Якимова Плейлист, 2025
Свидетельство о публикации №125102505751
Свидетельство о публикации №125102505751
Рецензии