Смотри, я опять потеряла голос,
на этот раз — не в метафорах,
а буквально.
Слова остались где-то между лестничных пролетов,
в забитых письмах, что лежат в "отправленных".
Ты помнишь, как мы любили молчание?
Это было наше —
как узелки на шнурках или следы от пальцев на запотевшем стекле.
Теперь же каждый звук
— как не к месту рассказанный анекдот на похоронах.
Я хочу спросить, но ты так много молчишь.
Я знаю, у каждого из нас теперь свой дом —
стены из ожиданий,
крыша из полуправд,
окна с видом на ничто.
Но всё равно тянет говорить.
Кричать на весь этот серый январь,
пока снег ложится на плечи,
как бы говоря:
«Ничего не поменяется,
если ты не перестанешь думать об этом».
А я всё думаю.
А я всё надеюсь.
А я всё не могу выбросить твой голос
из закоулков памяти,
где эхо так и бродит по кругу,
как будто заблудилось в нас.
Эхо заблудилось в нас...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102505713
Свидетельство о публикации №125102505713
Рецензии