Я не знаю, зачем мне эта бессонная нежность,
Этот город, что ломится в окна ржавыми штырями рассвета,
Эти люди — такие прозрачные, как мокрая бумага,
И их слова, что разбиваются о мой слух, не оставляя следа.
Я ходила по их улицам босиком,
Мерила шагами рытвины асфальта,
Собирала в карманы обрывки чужих диалогов,
А потом жгла их по ночам, чтобы согреться.
Все, что у меня есть, — это тонкие нити между.
Между «еще не» и «уже поздно»,
Между дыханием его плеча
И пустотой в середине собственного имени.
И, наверное, я скажу себе: хватит.
Смотри, как красиво небо после дождя,
Как острые линии крыш режут горизонт.
Но что толку, если внутри — глухая тишина?
Я улыбаюсь прохожим, будто это имеет значение.
Улыбаюсь, пока внутри что-то трескается по швам,
И мне кажется, я слышу, как сердце
Прячется глубже, чтобы не слышать шум этого мира.
Бессонная нежность...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102505696
Свидетельство о публикации №125102505696
Рецензии