Она прекрасна словно сон,
Но никогда не спит.
В глазах её горит огонь,
Он душу поглотит.
На её бледное лицо
Спадает тёмный волос.
Для неё всё равно,
Спокойный её голос.
Людей она всех повидала,
Гениев в лицо всех знала.
Её прихода ждут,
Её бояться.
Писатели перо кладут,
Военные — храбрятся.
Смерть
© Copyright: Кириков Евгений, 2025
Свидетельство о публикации №125102505220
Свидетельство о публикации №125102505220
Рецензии