Что-то о вечном

Конец октября. За окном серое, густое, пасмурное небо, а голые ветви деревьев тянутся высоко к покинувшему нас солнцу. Дочь уехала к отцу за город на каникулы. И вот я осталась одна со своими книгами, кошкой, искусством. Задаю себе вопрос: «А что дальше? Моя девочка вырастит, покинет меня, и я останусь со своими знаниями, книгами, кошкой и искусством. И куда? И зачем?» Какая-то бессмыслица настигла меня. А вопрос начал расти, увеличиваться,  словно животный первобытный страх, и в конечном счете приобрел исполинскую форму: «А для чего мы живем?»

Мои философские взгляды утоляют голод на некоторый период, но данный вопрос вновь возвращается ко мне, стучит на мой чердак и, изгибаясь, пролазит в узкую маленькую дверцу. Ненавижу оставаться с ним один на один. Каждый раз чувствую себя беззащитным ребенком, на которого идут с озлобленным кривым лицом, держа в руке кожаный ремень.

В юности на насущный вопрос отвечают родители, позже сама судьба задаёт траекторию, а вот с середины жизненного пути людям приходиться отвечать на него самим. Парадигмы мышления меняются, человек претерпевает возрастные и духовные кризисы, вырастает из своих штанов, ботинок, старый галстук выходит из моды, даже круги ада заканчиваются, а вопрос «для чего мы живем?» вечен.

Искусство никогда не являлось для меня целью. Искусство - это случайно обнаруженный побочный продукт моих непростых вопросов себе и миру. Это смелость встречаться со своими страхами и болью, говорить о них, наблюдать их, преображать, прощаться с ними и идти дальше смело, гордо и победоносно, шагая вниз по лестнице, что вела на чердак.