Резной палисад, герань на окошке,
Сквозь пыль пробивается солнечный луч...
Я вижу мальчишку в простой рубашонке,
Чей гений был ярок, свободен, могуч.
В глуши, в городке на высоком откосе,
Где Мокша неспешно несла синеву,
Он бегал по травам, по утренним росам,
И слушал рассказы, и жил наяву.
Скамейка, сирень у родного порога...
Здесь всё пропиталось дыханьем его.
И вот уже смотрит с портрета так строго
Писатель, познавший и свет, и добро.
Во всём здесь витает его вдохновенье,
И память о нём не угасла в тиши.
Продлись, о великое жизни мгновенье,
И слово продлись из глубин той души.
Куприну
© Copyright: Дмитрий Богин, 2025
Свидетельство о публикации №125102504519
Свидетельство о публикации №125102504519
Рецензии