Сто тридцать лет — немыслимая дата,
Как отзвенел твой голос молодой.
Но Русь твоя, берёзами богата,
Всё так же дышит рифмою живой.
Всё так же клён под окнами тоскует,
И роща золотая шелестит,
И ветер-озорник в полях балует,
И колокольчик под дугой звенит.
Ты пел о ней — до боли, до надрыва,
О синеве, упавшей на луга,
О кабаках, о жизни суетливой,
Где заметала душу злая вьюга.
Ты был и хулиганом, и поэтом,
Последним для деревни певцом.
И озарённый неземным рассветом,
Смотрел на мир с печальным лицом.
Твои стихи — как исповедь простая,
Как шёпот трав и гомон журавлей.
Их, наизусть с волнением читая,
Мы делаем и души свои светлей.
Прошло сто тридцать лет... Мелькают лица,
Меняется стремительная жизнь.
Но над Россией всё кружится птицей
Твоя бессмертная, есенинская мысль.
130 - летию со Дня рождения Сергея Есенина
© Copyright: Дмитрий Богин, 2025
Свидетельство о публикации №125102504505
Свидетельство о публикации №125102504505
Рецензии
