Это мы по прокуренным кухням...

Это мы – по прокуренным кухням,
Со своих же придя похорон,
От духовного голода пухнем
Под гитару и рюмочный звон.

Наше слово пока что не ржаво
И мотив наших песен неплох.
Только-только погибла держава
И зачат был грядущий молох.

Мы не знали, какая эпоха
На Земле отшумела навек.
Было всё ещё, в целом, неплохо.
И ценился живой человек.

Как нелепы – причёски, одежда,
И любовь, и смятенье в груди...
Но сияла на лицах надежда,
Что у нас ещё всё впереди!

Были все мы на ты с небесами.
Нам тайком улыбался Хорон...
Мы тогда и не знали, что сами
Со своих же пришли похорон.

Мы в нелепость не верили эту,
Вызывая сомненья на бой...
Наша Родина канула в Лету,
Прихватив наши души с собой.

На руинах средь пепла и пыли,
Дожевав свой счастливый билет, –
Мы живыми тогда ещё были!..
И – мертвы уже множество лет.

В наших душах – тоска и усталость,
Да бессильная чёрствая злость...
Ничего, из того, что мечталось,
На несчастной Земле не сбылось!

Мы свечными огарками тухнем
На безмерном погосте Земли, –
Но сидят по прокуренным кухням
Наши тени в туманной дали...