О той, что живет, а не играет
И в пустоте прошедших дней,
От тайны сердца не узнает,
Что мыслил он сейчас о ней.
Осенней песней листопада,
В шелесте желтеющих лесов,
В ответ на мысли лишь прохлада,
Отсутствие долгожданных строк.
Пройдя по сердцу черной меткой,
Птицей лишь взмахнув крылом,
Там перелетной цепочкой,
Промчится в небе голубом.
Обида душу отпускает,
Но опыт, оставляет след.
Она тихонько забывает,
Из памяти стирается портрет.
Где пустота, там не наполнишь
С пробитым дном останется сосуд,
Осколки льда, терпением не растопишь,
Ведь это есть - сизифов труд.
о той
© Copyright: Алиса Галимова 1, 2025
Свидетельство о публикации №125102504218
Свидетельство о публикации №125102504218
Рецензии