И был вечер, и было утро...

Тучи стаями в небе бродят,опуская на землю ночь,
и усталость такая приходит, что не в силах её превозмочь.
Мыслей гнёт свинцово-чугунный обволакивает лицо,
снится, будто я снова юный, выхожу на родное крыльцо.

Шелестят зеленые травы, и березы стоят, стройны,
а проснусь - чужая держава, да угрюмый грохот войны.
Надо мною снаряды не рвутся, но смертельная близко пасть,
на которой минуте споткнуться, на которой минуте упасть ?

На которой минуте сорваться,и какой исход этой битвы ?
Мне всё чаще стало казаться, что хожу я по лезвию бритвы.
Снег идет .. Он чужой и знакомый, синеглазая хитрая масть,
помню, раз возле нашего дома тучи небо хотели украсть..

Это было совсем недавно, а мне кажется , что давно,
тихий снег опускался плавно, я стоял и смотрел в окно,
и сейчас точно также крыши опрокинулись в снежный прилив,
и никто не знает,не слышит, как хочу я остаться жив...

А вокруг всё чужие лица и чужие потоки слов,
и тревога распластанной птицей бьется в тесный ночной покров.
Всё услужливей памяти роды - снег, дорога, фонарь, крыльцо.
В небеса, как в живую воду, окунаю своё лицо.

Стаи туч не трогает ветер, я стою у окна и как будто,
ни зимы, ни войны на свете...И БЫЛ ВЕЧЕР, И БЫЛО УТРО...

 1999 г.