Мы идём по фронту, где песок и тьма,
В руках щит и меч, и крепка душа.
В миг короткий — вдох, тишина стоит,
Оглушенный взрыв, ветер в небе стих.
Головная боль — как шрапнель бомбит
По глазам, чтоб страх выпал из орбит.
Игла острых грёз сквозь поля летит,
Не идти назад, с болью шаг обвит.
На восток в рассвет — закрываем глаз,
В хаос времени мы пролезем в лаз.
Дождь — уют, тепло, рядом чей-то смех,
Держим строй в бою, храним мир в себе.
Фронт идет вперед, высота близка,
Ночь берёт в своё; глубока река.
Батальон из душ, цель теперь одна —
Не случайны мы, мы нужны — судьба.
И вопрос стоит: где покой в бою?
Отвечает миг: люби жизнь свою.
Стойкость
© Copyright: Рома Чирков, 2025
Свидетельство о публикации №125102503511
Свидетельство о публикации №125102503511
Рецензии